Et le plus bel usage de cette vie c'est de n'en rien faire...

Sans doute est-de famille ou bien une contagion insidieuse, y goûter c'est approuver sans-retenues-sans-freins : ne rien faire. Précisement je me serre dans cet espace là, ne rien faire, ne jamais prendre part, ne pas impliquer la part de moi qui s'ébranlerait vivement, ne pas mêler les mots aux bas-fonds fatalement sordides, ce qu'on décrit autour, que tout le monde peut voir.

Il y a tant de suprématie à la virtualité... je pourrais être qui je veux, et quelques soientt mon sexe, age, identité, taille, quelques soient les attributs qui me font visible, je peux n'être rien, ne donner oncque contour, aucun indice ni repère, se profilerait dans cette absence de figure une sorte de malaise, car enfin, l'on aime savoir qui l'on lit, à qui l'on parle, les voix venues du vide sont soit divines, soit diableries, et l'on aura raison de craindre autant les secondes que les premières.

Voila la nécessité des biographies, et l'emploi des biographes. Ou bien, il faudrait en plus de l'autre un talent de peintre, au moins de photographe, ainsi écrirais-je à grands traits de lumière, serait-ce une réponse ?  Dans cette hypothèse, j'aurais, à faire le choix du figuratif ou de l'abstrait, je ne résoudrais donc rien, je préfère ne rien faire...

Intellectuels...

: ils sont plutôt le déchet de la société, le déchet au sens strict, c'est-à-dire ce qui ne sert à rien, à moins qu'on ne les récupère.

Et l'on dirait de ces liens qu'ils ne relient plus rien, qu'ils forment un Cnossos et que nous minotaures, aucune attache, nous sommes libres de pensées, et de ne pas penser.

Bien sûr les faits trépident. Bien sûr ils prennent place, chaque jour, à la place d'autres faits, nous les recevons plus vite que nous ne pouvons les trier, les comprendre; croyons-nous. Car les faits n'existent pas. Ils restent incompréhensibles et forment un monde incompréhensible car leur apparence d'existence -en dehors de notre intelligence- prend source dans cette propriété qu'ils ont de se heurter à cette part de nous-même incapable de prendre, de concevoir. Si le fait rend la logique, la pensée, la parole, la croyance responsables de mensonges, et c'est ce que l'on peut voir et non comprendre, c'est qu'il n'est rien d'autre qu'une enveloppe temporaire, illusoire...

En revanche, il est quelque chose qui se meut avec infiniment plus de lenteur que l’histoire, ce que nous appelons raison, ou bien encore, et c’est un peu différent, motif. Si les deux semblent proches, on peut dire de la raison qu’elle semble inscrite dans une sorte de vérité de la marche humaine tandis que le motif serait lui  empreint d’un peu plus de caractère, de volonté, de déterminisme. Avant l’action la réflexion, au commencement serait le verbe, et voilà une des pistes possibles : la définition d’une valeur, d’une vertu, d’une ligne de conduite ne devrait jamais être commise à l’aulne des faits ni même de l’expérimentation, mais seulement en fonction de la quantité de justesse qu’elle semble promouvoir. Si nous devions faire le procès des lumières, du scientisme et de Balzac,  peut-être l’effet pervers de la confirmation par l’expérience devrait être montré, sans pour autant restaurer sur le trône le dogme, dont on voit bien ce qu’il produit sur les sociétés trop crédules…

J'y pense puis j'oublie.
C'est la, c'est la vie.

[Miss S]

Matière à penser

"We exist to mark and be marked by the spirit of the flesh of all we encounter" – Miss X.

Autrement dit (Mais c'est moins joli) : "Nous existons pour imprégner et être imprégné de l'esprit de la chair de toutes nos rencontres".

Autrement dit (Mais c'est légèrement différent et plus polémique) : "Notre existence est-elle la somme de nos expériences ?"

A cette dernière question je répondrai (En bon économiste ayant étudié la macro et la micro-économie) : "Oui mais c'est aussi quelque chose de plus". La vie n'est pas la simple somme de nos expériences (Tout comme le cerveau n'est pas une simple somme de neurones). C'est une collection d'expériences transcendées par cette chose que l'on appelle le "Moi" ou la conscience de soi (Attention ! Je ne suis pas psychologue. Les notions de "Moi", "Surmoi", "Soi" et autres choses subtiles ne me sont pas familières). L'Homme n'est pas une simple machine à vivre. C'est aussi une machine à comprendre. Il ingère l'expérience et la digère plus ou moins bien (Les formes de pensée extrémistes sont-elles le résultat d'une mauvaise digestion ?).

Stop. Je suis un garçon beaucoup trop compliqué. C'est ennuyeux… En commençant ce texte je pensais parler de la chair (Ah ! Superbe notion et superbe matière !) et du plaisir que j'y trouve… Je me suis malheureusement (Ou heureusement) mis à penser. Note à moi-même : ne jamais se laisser emporter par le cours de ses pensées… Quoi que ? "Cogito ergo sum" comme dirait Descartes. Fuck ! La boucle est bouclée.

[Mister W]

Je n'ignore rien de ce qui se passe

Je n'ignore rien de ce qui se passe.Et pourtant, je me suprend à acquiescer à certains développements de pensées du type : l'information me désinforme, le média fait dans le people ou ne fait pas, la guerre tout le monde s'en branle franchement, on ne pourra pas faire seul ce qu'un peuple refuse de faire, la paix, le retraitement des déchets. J'en passe, et pas forcément de moins bonnes. L'esprit civique se situe au niveau de notre nombril. Et pour moi aussi. D'ailleurs.

Je n'ignore rien de ce qui se passe, pourtant, j'ai parfois du mal à comprendre les choses qui ne me concernent pas.Directement, par lien textuel, formel, affiché. Certains mots me parlent, d'autres moins. J'en mets certains de côté, en me promettant d'y revenir plus tard, et puis, j'en oublie une bonne flopée. "La curiosité est la plus belle des qualités" nous rapportait M. Nusswitz, un prof d'Arts plastiques, et pas n'importe lequel. A force de curiosité, on se perd dans des liens distendus de connaissance approximative, on mélange un peu tout, on ne sait plus trop rien.

L'été fut tranchant, et sans "moi", bulle d'atmosphère vaporeuse, j'en oublie mes pairs.
[Miss S]

L'originalité nait d'une collaboration entre l'ignorance et le souvenir.

Les cartons sont lancés, le déménagement enclenché.

Pas de promesses. On verra sur le tas. Un beau rassemblement d'intellos précaires en vue, qu'ils soient installés dans un studio prés du Père Lachaise ou dans un trois pièces grand standing dans le 95, avec femme et enfants. Mais j'en doute. On répond Oui, on choisit une couleur, et on se lance, les débuts sont toujours difficiles, Mais l'effort est louable.[Miss S.]

Intimes. Libres. Impénétrables.
Pour jouter en toute tranquilité. A l'abri du regard indiscret. Se pavaner devant un écran, et transpirer quelques mots en sirotant. Quoi? Ce que vous voulez.C'est offert par la maison. [Miss S.]

Départ, et essai.
Post numéro un. Sans intêret.[Miss S.]